لا تعاودي العبث

عن الكتاب

هنا تائهاً كنت، أقطف ليل السياج وأرميه في النهر أرمي سلال الأرق، وأترك ورد الغروب على وجنة امرأة نائمة، وأسأل نفسي: من المتغير؟ وجهي أم الأرض؟ من حصد الذكريات بمنجله، ولم يسأل القمح: هل كان يعلم بالموت من قبل؟ لا يجدر، الآن، بي أن أخاطب ظلي، مخاطبة الغرباء، وما كان للزمن الافتراضي أن يتبرأ من وحشتي كيف مر من الباب جوعي، ولم أنتبه؟ كيف أدعو إلى مجلسي الشعر ثانية، ولا زاد للضيف عندي؟