أساور مهشمة من دفاتر امرأة

عن الكتاب

لا أدري هل أستطيع أن أكتب تلك المعاناة التي دامت سنينًا طويلة على بعض الصفحات التي قد يقرأها أحدٌ ما؛ قد يقرأها ويتألم لفترة، وقد يتذكر ما قرأه في فترة أخرى.. ولكنها لا تستطيع أن تضع معاناتي جانبًا... إنها هنا في جنبات صدري، وفي خبايا أفكاري. تجعلني أرى الحياة بعيوني الدامعة، ويتحول الوجود إلى قلبٍ ينبض خوفًا... لا يزال كل الوجود من حولي يتأرجح بين الأمن والذعر، فأنا من القلائل في هذه الحياة الذين رأوا وجهًا وحشيًا للذات البشرية. هل تتحول الدماء والدموع إلى حبرٍ أسود على أوراق جافة؟ هل ما سأكتبه سوف يغير وجه الحقيقة الدامية الكامنة بأعماقها؟ وهل تحرر حروفي وكلماتي خوفي من الحياة، وممن يعيش حولي؟ وهل تُعيد لي كلماتي المكتوبة إنسانيتي المحتضرة ؟ ما أن أمسك القلم أريد أن أكتب ذكرياتي.. حتى يظهر الماضي بأنيابه الحادة، ويكشف عن براثنه، فأعود من جديدٍ ضحية تكاد تلفظ أنفاسها الأخيرة، وأدرك تمامًا بأنني لم أنس ؛ ولن أنس، أو بالأحرى لن أستطيع التماثل للشفاء من ذكرياتي..