أسفار مدينة الطين 3: سفر العنفوز

عن الكتاب

صففتُ سيارتي أمام منزلٍ في الشامية في تمام العاشرة من مساء البارحة. ضغطت زر الجرس، ووقفت أنا وغايب ننتظر أمام الباب الحديدي الأبيض، بثلاث عتبات تقود إلى الداخل. فوق العتبة، لوح رخام أبيض نقشت عليه عبارة بسيطة بالسواد: "منزل حمد حمد". من خلف السور المضاء، أطلت نخلة مائلة كأنها تتنصّت، وعلى مقربة من المدخل كانت تقف سيارة ميتسوبيشي "كولت" فضية، تتساقط رطوبة النخلة على سطحها بنعومة تثير القلق. لكنني لا أكتب عن مشهد الوصول ولا عن شكل البيت لأصفهما فحسب، بل ربما لأُطيل لحظة ما قبل الحقيقة. لأماطل، لأن ما حدث بعدها يصعب احتواؤه بالكلمات. وجدتني فجأة في شِراك العنكبوت العجوز، مثل ذبابة سقطت ولم تستطع الانفلات. صرت أخشى أن أكتب الأمر، فأجعله يتحقق. كأنني أنطق به فيتحول من فكرة إلى واقع، معجزة معكوسة لا تحدث إلا في الروايات الفانتازية. هل ما أراه وهم؟ هل بلغ بي الخيال في هذا العمر ما يُخِلّ بالعقل؟ هل يصل كل كاتب إلى هذا الحد، لكنه يلوذ بالصمت؟