زوجة تنين أخضر

عن الكتاب

ثمّة رجلٌ يعيش في رأسي، يخربش بقلمٍ أحمر، يحاول منذ زمن كتابة قصّة مكتملة العناصر عن امرأة، يحاول ويخبرني أنها تتمنّع عليه، تُخاتله، وتهرب منه باستمرار! ينفخ دخان سيجارته بتوتّر، ويخبرني أنّه تورّط قبل قليل في كتابة أربع قصص صغيرة عن نساء أخريات، تبعثرت هي بين النصوص، اختبأت بين السّطور. وككلّ مرة يعجز عن إيجادها، لأنّه لا يدري شكلها أو اسمها أو عمرها، يعرف فقط صوتها، نسمعه معاً منذ سنوات خافتاً، ينشج في روحي بين الوقتِ والآخر. يشتمها بغيظ، ويقول عنها مخادعة، وحين أشرح له أنّها فقط تحاول أن تنسى حزنها، يُسكتني بحنق ولا يبدو له كلامي مقنعاً، أختار الصمت، وأبتسم في سرّي، أعرف جيداً أنّه يصعب على رجل أن يفهم أنّ بإمكان امرأة أن تفعل أشياء كثيرة، كأن ترتبك، أن تختبئ، أن تبتسم، أو حتّى أن تضحك، على الرّغم من أنّها في حقيقة الأمر، ليست سوى امرأة تبكي..