الحريق

عن الكتاب

صحة ايفان بتروفيتش متدهورة من زمان، لكن قواه خارت الآن لدرجة لم يكن يتصورها من قبل: تلك هي النهاية دون ريب. أدخل الشاحنة الكراج وخرج من البوابة الخالية إلى الشارع. ولأول مرة انتبه إلى الطريق من الكراج حتى المنزل، ولم يكن قد انتبه إليه أو لاحظه طوال عشرين عاماً، مثلما لا يلاحظ الانسان المعافى أنفاسه. لاح أمامه هذا الطريق التافه ممتداً على مسافة بغيضة مزعجة. كل متر فيه يجعله يقوم بخطوة، وكل خطوة ترغمه على بذل جهد. كلا، لم تعد قدماه تحملانه، لا تحملانه حتى إلى البيت. وخيل إليه أن الأسبوع القادم، أسبوعه الأخير في العمل، لا آخر له ولا حد، أطول من الحياة نفسها. تعذر عليه أن يتصور الجهد البالغ الذي يتطلبه هذا الأسبوع الأخير، وتعذر على ذهنه وبصيرته لدرجة أكبر أن يتصور كيفية العيش بعد انقضاء هذا الأسبوع. هناك ينتظره شيء غريب محظور، يستحقه ولكن لا حاجة به إليه، ولذا تصوره في هذه اللحظات المريرة لا أبعد ولا أقرب من الموت نفسه.